​​《晚渡帖》

暮色拧开雨的瓶盖时，春潮正漫过青石板的褶皱。雨丝斜斜地串起水与天的私语，把西涧浸成一幅洇开的宣纸，墨色在芦苇梢上打滑，又顺着竹篙滴成一串省略号——该是哪只无形的手，在黄昏的册页间轻轻翻动，让满川烟水都有了欲说还休的韵脚。

渡口的石阶生着苔衣，像被岁月吻旧的信笺。木舟横斜在水湄，船舷上凝着水珠，是天空遗落的碎钻。缆绳早已褪成浅灰，却仍固执地系着半江沉浮的夕照，仿佛在等待某个永远不会踏碎细浪的归人。雨脚急了些，打在乌篷上咚咚作响，惊起三两只蛰伏的蜉蝣，转瞬又被涨潮的漩涡揉进粼粼的光网。

水色漫过石埠的第三道刻痕时，山影开始融化。芦苇深处传来水鸟低哑的啼叫，像谁把潮湿的暮色含在喙间。舟底与流水私语的声响忽远忽近，船头的铜环叩击着船帮，应和着雨点敲打荷叶的节拍——这无人的渡口原是时光的逗号，让奔涌的春潮在此处暂且收住脚步，看雨丝在船舷织就透明的帘幕，任空舟载着满舱星辉，在渐浓的夜色里轻轻摇晃。

当最后一丝靛蓝沉入水底，木舟终于卸下所有隐喻。它只是它自己，被春水托举着，被雨丝缠绕着，在无人问津的港湾里，把横斜的姿态站成天地间最自在的标点。或许每一场晚来的急雨，都是为了成全这样的寂静——让渡头的荒草漫过石阶，让缆绳在风雨中慢慢朽成诗句，让所有匆匆的步履都在此时停驻，看见横舟之下，细流正驮着落花，向更辽阔的暮色深处，漂成无人认领的春天。​