继母照顾了我爸6年，我爸临走前，单独嘱咐我：遗嘱藏在那本厚书里，房子跟卡里的50万都给你，给你继母留8万。我答应了，可不认同我爸的做法。 爸闭眼前，手还紧紧抓着我的手腕，力气大得不像个病人。他眼睛望着天花板，嘴唇动了动，没再说出话。继母端着药进来时，看见这情景，悄悄退了出去，病房门关上的声音很轻，像怕惊扰了什么。 那本厚书是《三国演义》，爸年轻时买的，书页边缘卷得厉害，里面夹着他的读书笔记。我翻到第108页，遗嘱用信封装着，字迹是爸生病前写的，工整得像打印的。8万这个数字，刺得我眼睛疼，像根细针，扎在心上。 继母是在我妈走后的第三年嫁过来的。她以前是爸单位的保洁员，知道爸有高血压，每天早上都煮玉米须水；知道爸爱吃红烧肉，总把肥肉剔掉，只留精肉；知道爸念旧，把我妈年轻时的照片，摆在客厅最显眼的地方。 爸生病这两年，全靠继母照顾。他卧床不起时，她每天擦身、翻身、换尿布，从没嫌过脏。有次我半夜去医院，看见她趴在床边睡着了，手里还攥着爸的手。护工说“你继母比亲闺女还尽心”，我听了，心里又酸又涩。 我拿着遗嘱去找继母，她正在收拾爸的遗物。爸的旧毛衣，她叠得整整齐齐，放进收纳箱；爸的老花镜，她用眼镜布擦了又擦，放在桌上。“这是爸的意思”，我把信封递给她，声音有点抖。她接过去，没看，只是摸着信封上的折痕，眼泪掉在上面，晕开一小片湿痕。 “我不要这钱”，她突然说，“房子你住着，钱你存着，以后有难处了好用”。她从柜子里拿出个布包，递给我，“这是你爸这几年吃的药，我都记着呢，你留着，万一以后用得上”。布包里的药单，密密麻麻写着日期和剂量，比医院的病历还详细。 我把8万换成现金，塞进她枕头下。夜里听见她房间有动静，起来一看，她正对着爸的照片说话，“你放心，我会照顾好孩子的”。月光透过窗户照进来，她的头发白了不少，像落了层霜。我突然明白，爸不是偏心，是他那代人，总觉得“亲的”比“后的”重要，却忘了谁才是真正陪他到老的人。 第二天继母要走，说“回乡下住，清净”。我去送她，她提着个旧行李箱，里面只有几件换洗衣服。“有空来乡下玩”，她笑着说，“我种的青菜，比城里的好吃”。车开的时候，她从车窗里探出头，挥着手，像个孩子。 我把房子重新装修了，保留了爸和继母住过的卧室。墙上的照片，还摆着我妈和爸的，旁边加了张继母的，是她去年在公园拍的，笑得很灿烂。那8万，我存了定期，户名写的是继母的名字，想着等她老了，能有点依靠。 其实亲情不分先后，也不分亲疏。陪你哭、陪你笑、陪你走过最后一程的人，就该被珍惜。爸的遗嘱或许有他的道理，但人心自有一杆秤，谁付出了多少，谁记在心里，谁就该得到应有的尊重。