暮色吞没最后一缕霞光时，大锤的渔船正劈开第七个浪头。船舱里满载的鲳鱼在冰堆里泛着银光，腥咸的海风裹着柴油味往骨髓里钻。他瞄了眼卫星电话上的时间——23:47，胃袋突然抽搐起来，喉头泛起记忆中的鲜甜。

阿珍总在院角的陶缸里养着活黄鱼。大锤见过她杀鱼的利落劲儿：柳叶刀贴着鳃后三寸下刃，鱼血接在青花碗里凝成玛瑙冻。剔骨时刀背要敲三下鱼头，说是“醒魂”，鱼肉切作蝉翼薄，裹上红薯淀粉能锁住海浪的鲜。

此刻船头撞破夜雾，大锤的舌尖自动回放起那碗面的滋味。鱼骨须用柴火灶铁锅焙出焦香，再浇滚水激出奶白，这手绝活阿珍从不肯外传。有次他提前返航，撞见妻子蹲在灶口扇风，火光把鬓角的白发染成金丝，铁锅里翻涌的汤花正映着天上银河。

“淋过冷雨的鱼才够鲜。”阿珍的竹漏勺掠过汤面，滤去浮沫的动作像在捕捞星光。大锤瞧见窗台上晾着的紫菜，是立冬时从礁石上采的头水嫩尖，此刻在汤里舒展成黛色绸缎。

案板上的碱水面还带着余温。阿珍揉面要兑三遍井水，醒足时辰的面团泛着珍珠色。擀杖滚过九遭，叠作千层雪，快刀切下的银丝能穿过针眼。大锤记得女儿出嫁那日，喜面便是这般细而不断，阿珍说这叫“长情面”。

鱼汤泼进粗瓷海碗的刹那，蒜末在热油里爆出金花。煎得焦黄的荷包蛋卧在面山巅，蛋黄将凝未凝，筷子一戳便淌出熔岩般的金汁。最绝是那撮腌了半年的雪里蕻，咸鲜里沁着酒香，截住鱼汤的腻，勾出更深层的饿。

第一口汤烫得舌尖发麻。鱼糜在唇齿间化开，淀粉裹着的嫩滑混着焦香鱼骨汤，鲜得人天灵盖发紧。大锤就着碗沿喝得呼噜响，额角汗珠滚进汤里，倒添了分海盐的咸。

阿珍忽然往他碗底埋了块鱼鳔：“今早现取的，养胃。”胶质在喉头缠绵，混着紫菜的滑、雪菜的脆、面条的韧，竟吃出七重滋味。窗外的浪涛声渐渐远了，只剩竹筷碰碗的叮当，应和着灶膛里柴火的噼啪。

有年台风困船七日，归家时砂锅底凝着鱼冻。阿珍添勺滚汤化开，熬过头的鱼肉碎成了絮，却比任何珍馐都勾魂。大锤就着残汤吞药时，瞥见妻子指腹的烫疤——定是热油溅的，她却说是赶海时礁石划的。

此刻女儿寄来的明信片在灶台积了灰，阿珍又往面里多卧了个蛋。渔港传来汽笛长鸣，大锤舔净碗底的汤花，忽然想起二十年前的新婚夜——那晚的红烛也这般暖，盖头下的新娘子端来的定亲面，汤底沉着对龙凤银匙。

五更天潮水退去时，灶上煨着新熬的鱼冻。阿珍把剩下的面条盘成如意结，冻进女儿陪嫁的冰柜。大锤的渔网晾在星光下，滴落的水珠在青石板上汇成小小的海，倒映着三十年如一日的炊烟。

咸腥的海风又撞开窗棂，却再吹不散屋内的暖。大锤打着带着鱼香的饱嗝想，明日的浪再险，总归有盏灯在归途——那灯下煨着的何止是鱼汤面，分明是熬了半辈子的相思药，专治海上人漂泊的魂。

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