“女人这一生，总要为自己活一次。”

——这是我离开时，对自己说的话。八年的付出，换来的不过是一场空。但我不后悔，因为我知道，从今天起，我终于可以为自己而活了。

我是林淑芬，今年56岁。八年前，我带着一个旧皮箱嫁给了老周。那时候，他刚退休，是个中学老师，温文尔雅，说话慢条斯理。我以为，这辈子总算找到了个知冷知热的人。可没想到，八年过去了，我才发现，自己始终是个外人。

1. 那道细裂纹

老周家的厨房里有个砂锅，沿上有一道细裂纹。那是我嫁过来时就有的，像极了我们的婚姻——表面完整，内里早就布满裂痕。

那天，我正在炖山药排骨汤。老周最爱喝这个，说他胃不好，喝点汤养胃。我每天变着花样给他做饭，生怕他吃不好。可他却从来没夸过我一句，只是淡淡地说：“还行。”

客厅里传来压低的声音，是老周和他儿子在说话。我擦干手上的水渍，保温桶里刚盛的热汤袅袅冒着白气。

“爸，房本还是过户到我名下稳妥。”他儿子的声音刻意压得很低，但我还是听见了。

老周的烟嗓顿了顿，“你淑芬阿姨毕竟……”

“毕竟什么？她又不是咱家人。”他儿子打断了他。

保温桶哐当一声磕在料理台边，滚烫的汤汁溅在手背上。我盯着那道新鲜的红痕，突然想起上个月老周住院时，他儿子来探病说的那句：“阿姨可得仔细着点，我爸这心脏支架手术费都是我的存款。”

2. 那件旧旗袍

八年前，我带着装旗袍的旧皮箱嫁进周家。老周接过箱子时说：“以后这就是你家。”可主卧抽屉永远上着锁，他每月15号雷打不动要去儿子家吃饭，连窗帘都是前妻喜欢的墨绿色——用了二十年都没换过。

上个月老周半夜心绞痛，是我光着脚跑去敲邻居门叫的救护车。在医院守了三天，护士都夸“女儿真孝顺”，他支支吾吾没纠正。那天我攥着缴费单在走廊长椅上睡着了，醒来发现身上盖着老周的灰夹克，口袋里有半盒吃剩的胃药——那是我每天给他备着的。

3. 那盆蔫头耷脑的文竹

“爸，要我说当初就不该领证。”他儿子的声音突然拔高，“现在她要是分房子……”

“你小点声！”老周急得咳嗽，“她这些年也算尽心……”

我站在玄关阴影里，看着茶几上摊开的房产资料。那盆文竹还是我每天用淘米水浇的，此刻蔫头耷脑伏在过户文件上，像极了被雨淋透的我。

4. 那件素色旗袍

回到卧室打开衣柜，樟脑丸味道扑面而来。最底下压着当年那件素色旗袍，腰身已经发紧。床头柜里整整齐齐码着老周的降压药，抽屉角落躺着我的离婚证——塑封套还是崭新的。

窗外的雨越下越大，我往保温桶里多放了个瓷勺。八年来第一次没把汤盛满，留出的空隙正好能装下那些没来得及说出口的委屈。

5. 那班最早的火车

最后看了眼熟睡的老周，我轻轻带上防盗门。电梯镜面映出鬓角的白发，忽然想起母亲说过的话：“女人就像熬汤的火，该撤柴的时候别犹豫。”

雨幕中出租车尾灯明明灭灭，后视镜里熟悉的居民楼渐渐缩成个小方块。手机震动，是女儿发来的消息：“妈，我炖了银耳羹等你回家。”锁屏照片里外孙女举着蜡笔画，歪歪扭扭写着“外婆的笑脸”。

保温桶在怀里残留着余温，我摸了摸口袋里的火车票。明天最早一班车开往南方，那里有等着给我过生日的人。

“你有没有为一个人付出过全部，最后却发现自己是外人？”

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