窗外的暮色渐沉，我站在厨房里切菜的手突然顿住。门铃声不期而至，像一声惊雷劈开了这个平静的夏夜。

为什么偏偏是今天？我握着菜刀的手微微发抗。妻子小芳从客厅走向玄关，脚步声轻得几乎听不见。我知道门外站着谁——我的岳母，提着两个行李箱，面带疲惫却倔强的神色。

“妈......”小芳的声音有些哽咽。

三个月前，岳父因病离世。在公证遗嘱时，我们都惊呆了：岳父留下的百万遗产全部给了小舅子。当时岳母面无表情地签字，仿佛在签一张超市小票。而现在，她就这样出现在我家门口。

“我......”岳母的声音有些发颤，“我能在你们这住段时间吗？”

我放下菜刀，深吸一口气。厨房里飘着葱花的清香，让我想起岳母年轻时给我们做的那些可口饭菜。时光真是个神奇的东西，它能让一个曾经顶天立地的人，也有需要依靠的一天。

小芳没有立即回答，而是转头看向我。我们之间有种默契，这种默契是十多年婚姻沉淀的结果。她在等我的决定，虽然我知道她的心意。

“妈，快进来吧，外面蚊子多。”我放下围裙，走到玄关。岳母的眼圈瞬间红了。

客厅里，岳母坐立不安。“小舅子，他......”她欲言又止。

“妈，那都是过去的事了。”小芳温柔地说，“您想住多久就住多久。”

岳母终于绷不住了，眼泪如断了线的珍珠。“我对不起你们......”

“您别这么说。”我打断她，“您还记得我刚结婚时，总爱把衣服晾得乱七八糟的事吗？是您一件件帮我叠好。”

人生就像一场漫长的马拉松，重要的不是起点和终点，而是在跑步的过程中，谁会一直陪在你身边。

小芳去收拾客房，我回到厨房继续备菜。隔着客厅的玻璃，我看见岳母怔怔地望着窗外，夕阳的余晖洒在她的白发上。突然想起网上流行的一句话：人这一生，终究还是要回到最亲的人身边。

晚饭我做了四菜一汤，都是家常小菜。岳母吃得很慢，但每样都尝了。她说：“你的厨艺比以前进步多了。”

“都是您教的好。”我笑着说。

饭后，小芳收拾碗筷时，我听见她在厨房里小声抽泣。我走过去，轻轻拍了拍她的肩。有些事情，不是用对错能衡量的。生活给了我们选择的机会，而我们选择了善良。

第二天一早，我起床时发现岳母已经做好了早餐。热腾腾的豆浆，刚出锅的包子，还有一份切得整整齐齐的咸鸭蛋。

“妈，您太早起来了。”我有些心疼。

“闲着也是闲着。”岳母笑了笑，“等小芳起来，咱们一起吃。”

我看着厨房里忙碌的岳母背影，突然明白：也许这就是家的意义——不在于你能得到什么，而在于你愿意给出什么。

当天下午，小舅子打来电话，语气焦急地问岳母的下落。小芳直接挂断了电话，然后对着岳母说：“妈，您就在这安心住下吧，这里永远是您的家。”

岳母的眼泪又下来了。这一刻，我忽然想起那句古诗：举头望明月，低头思故乡。每个人都需要一个可以安放灵魂的港湾，而这个港湾的名字，叫做家。

外面下起了淅淅沥沥的小雨，空气中弥漫着青草的芬芳。我站在窗前，看着雨滴划过玻璃，想起网上说的：“你善良，时光便对你温柔。”

这个夏天，我们家多了一个人，却仿佛一直都是这样的圆满。