父亲的葬礼结束那天，天灰蒙蒙的，冷风割着脸。我和两个姐姐站在老屋门口，迟迟不肯迈步。
姑姑瘫坐在地上，抱着门口的柿子树，哭得像个孩子。她的声音撕裂着安静的村庄，仿佛要把几十年的悲苦全数倾泻出来。
那棵柿子树，父亲种下的时候，我还没出生。
听母亲说，那年村里发了一场大水，很多人家的田地都被冲毁了，父亲为了补贴家用，扛着锄头在屋前屋后种了几棵树。
柿子树是其中一棵，结得特别好，每年秋天红彤彤地挂满枝头。
小时候，姑姑总爱爬上树摘柿子，父亲一边骂她“丫头片子不稳当”，一边又在树下护着，生怕她摔下来。
现在，父亲走了，柿子树还在。可是人散了，家也没了。
父亲是一个普通的村民，叫孙建国。
他这一辈子，没干出什么惊天动地的大事，但却是我们姐仨眼中顶天立地的男人。
他生得高大魁梧，脸上总带着一股倔劲儿。
小时候我怕他，觉得他严厉，甚至有些冷漠。
但后来我慢慢明白，他只是用这种方式承担着一家人的风雨。
我叫孙丽，是家里的老三，也是唯一的儿子。
小时候，村里人总说，我父亲命不好，有仨闺女，最后才盼来我这个儿子。
可我知道，父亲从不嫌弃姐姐们。
他总说：“丫头片子有啥不好？
闺女孝顺。”但那时候，村里人的闲言碎语依旧像刀子一样扎在他的心上。
父亲这一生，活得太苦了。
姐姐们比我大得多，大姐孙慧比我整整大十岁，二姐孙梅也大了八岁。
她们小时候，家里穷得揭不开锅，父亲一个人扛着全家的生计。
白天他在地里干活，晚上挑灯编竹筐，送到镇上卖。
母亲身体不好，经常卧病在床，家里大大小小的事，全压在父亲一个人肩上。
大姐上初中的时候，村里突然来了通知，说要交书本费。
学校那边催得紧，父亲着急得团团转。
那天晚上，他把屋里能卖的东西全翻出来，最后只凑了半个学期的钱。
第二天一早，他挑着竹筐去了镇上，路上摔了一跤，膝盖磕得血肉模糊。
可他硬是咬着牙把筐卖了，回来时还带了一袋咸菜，说是给我们加餐。
后来，大姐不愿意再读书了。她说：“爸，咱家太难了，我不读了，去给人家做工吧。”父亲没说话，只是蹲在屋后抽了一晚上旱烟。
二姐孙梅比大姐倔。
她学习成绩好，一心想考大学。
可家里哪有钱供她？
高中的时候，她偷偷瞒着家里去镇上当家教，每个月挣点零花钱补贴学费。
父亲知道后，气得打了她一巴掌，骂她：“你一个姑娘家家，跑那么远干啥？
没钱爹去挣！”可那天夜里，我听见他在屋里低声叹气，嘴里念叨着：“这孩子就是跟我一样倔。”
二姐最终如愿考上了大学，但学费还是个问题。姑姑那时候还没嫁人，偷偷把自己的嫁妆拿出来给了父亲。父亲抱着那袋钱，抹了一晚上眼泪。
我出生时，父亲已经四十多岁了。
对我，他的态度复杂得很。
一方面，他像所有老一辈的男人一样，对儿子寄予厚望；他又格外宠我，甚至有些溺爱。
小时候，我总觉得自己是家里的中心，父亲和姐姐们都围着我转。
可长大后，我才知道，那是因为他们把所有的苦都自己扛了，只想让我过得轻松点。
可父亲有时也会因我而失望。
高考那年，我成绩不理想，只考了个普通的专科。
父亲没说什么，但我能感受到他的失落。
他抽烟的次数多了，话也少了。
后来，我毕业回到家乡，没有考公务员，也没去大城市，而是在县城找了份普通的工作。
父亲一开始有些不满，但渐渐地，也就接受了。
父亲是去年查出癌症的。那天，他从医院回来，表情平静得可怕。他对我说：“丽子，别告诉你妈和你姐们，我自己知道就行。”我当时愣住了，只觉得胸口像堵了块石头。
从那以后，父亲的身体一天不如一天。
他还是不肯告诉母亲和姐姐们，只说是老毛病犯了。
我偷偷带他去大医院复查，医生说已经是晚期，最多还有半年。
我站在医院的走廊里，忍不住掉眼泪。
他看着我，轻轻拍了拍我的肩膀，说：“哭啥？
人都有这么一天。”
父亲走得很快，快得让我们姐仨都来不及反应。葬礼那天，村里来了很多人，大家都说：“老孙这一辈子，没享过一天福。”我站在人群里，看着母亲和姐姐们哭成一团，心里说不出的酸楚。
葬礼结束后，我们姐仨站在老屋前，久久不愿离开。母亲坐在屋里的炕上，眼神茫然。姑姑抱着门口的柿子树，哭得像个孩子。她一边哭一边喊：“哥呀，你咋就走了呢？这柿子树还结着果呢，你咋就舍得走啊？”
那一刻，我的眼眶湿了。
柿子树的叶子被风吹得沙沙作响，仿佛在回应姑姑的哭声。
小时候，父亲总说：“这树是咱家的福气树，有它在，咱家就不会散。”可现在，父亲没了，我们姐仨各自成家，老屋也准备卖掉了。
家，终究还是散了。
离开老屋前，我回头看了一眼那棵柿子树。它的枝干粗壮结实，树上挂着几颗半红的柿子，像父亲生前脸上的笑容。我忽然有些后悔，后悔没有早一点陪在父亲身边，后悔没有好好问过他，究竟这一生有没有过真正的快乐。
也许，他的快乐，就是看着我们姐仨长大成人，看着那棵柿子树年年结果。
走出村子的那一刻，我突然觉得，父亲并没有真正离开。他的影子，早已融进了那棵柿子树里，融进了老屋的每一寸砖瓦里，也融进了我们姐仨的血脉里。
这，就是家的意义吧。
