"奶奶，您现在想起我来了？当初把爸爸的房子给姑姑时，怎么没想着问问我的意见？"

电话那头，囡囡冰冷的声音像一把刀，狠狠地插进我的心窝。我颤抖着握住电话，看着床上因咳嗽而蜷缩的老伴，泪水模糊了双眼。这一刻，我多想告诉她，奶奶很后悔，真的很后悔...

谁能想到，就因为一纸遗嘱，我竟然永远失去了最疼爱的孙女。

我叫李秀兰，今年65岁。每当我整理老房子里那些泛黄的照片时，总会想起囡囡小时候坐在我膝头的场景。那时她总爱缠着我讲故事，软糯的小手覆在我布满皱纹的手背上，奶声奶气地说："奶奶，等我长大了，我要一直陪着您和爷爷。"

可这样温馨的时光，在五年前那个改变一切的夏天戛然而止。

那年夏天，我们这片老街区接到拆迁通知。街坊邻居们都在盘算着补偿方案，我却高兴不起来。要拆的是儿子小军留下的那套老房子，是他留给囡囡的唯一念想。

"这位置好啊，能分三套房呢！"隔壁王婶羡慕地说，"秀兰你有福气，儿子虽然走得早，但留下了这么大的福分给囡囡。"

我望着墙上小军的遗照，心里一阵酸楚。三年前那场工地事故，把他永远留在了冰冷的废墟下。从那以后，女儿小芳就搬回来照顾我们。起初，我们都感动得不行，老伴总说："还是闺女懂事，知道照顾我们。"

可渐渐地，我发现女儿的心思都在房子上。

"妈，这事得赶紧定下来。"那天，小芳风风火火地推开门，手里还拿着一叠文件，脸上带着我从未见过的焦虑。

夜里，她坐在我床边，眼圈红红的："妈，我跟您说实话吧。浩子他爸做生意赔了，欠了一屁股债。我们家都快揭不开锅了，您也不想看着外孙没书读吧？"

我看着她哭得梨花带雨的样子，心里一阵纠结。老伴在一旁叹气："要不...先给小芳两套？囡囡现在还小，等她长大了，我们再想办法补偿她..."

就这样，我颤抖着签下了遗嘱，把其中两套房子留给了小芳。她抱着我又哭又笑："妈，您放心，我一定常回来看您..."

可这一签，却捅了马蜂窝。

"奶奶，您怎么能这样？"囡囡摔门而去，"这是我爸的房子！您和姑姑凭什么瓜分？我爸留下的东西，您也要抢？"

街坊邻居们议论纷纷："这老李家也真是的，亲孙女的东西都给了外人。""可不是嘛，再怎么说那也是死去儿子的东西，给了闺女，名声不好听啊。"

我追出去想解释，可囡囡头也不回地走了。从那以后，我打电话过去，听到的不是忙音就是"对不起，您拨打的电话已关机"。

更让我心寒的是，小芳拿到房子后，搬去了外地照顾上大学的儿子，很少回来。偶尔打个电话，永远都是"工作忙""应酬多"的借口。老伴气得直抹眼泪："我们老两口就这么不值钱？房子到手就翻脸不认人？"

昨天，老伴又犯了气管炎，咳得整夜睡不着。我一个人实在照顾不过来，只好又给囡囡打电话。可换来的，却是她那句寒心的话。

挂了电话，我瘫坐在沙发上。客厅墙上的老照片里，囡囡还在冲我甜甜地笑。窗外的桂花树又开了新的花苞，淡淡的香气飘进来，我却只觉得满心苦涩。

我站起身，颤巍巍地从柜子里取出那份遗嘱。这最后一套房子，我一直留着，就是想着万一囡囡哪天回心转意...现在，望着老伴在床上痛苦的样子，我突然明白了：在金钱与亲情面前，我们这些做长辈的，选错了路。

我拿起笔，准备修改遗嘱。这一次，我要把最后的房子留给囡囡。不是因为愧疚，而是因为这里承载着她和父亲的回忆，她永远都有权利回来。

至于小芳，但愿她能明白，比起两套房子，一份真挚的亲情更加珍贵。

夕阳西下，我站在窗前，看着楼下匆匆归家的人群。老房子里飘着淡淡的药味，老伴的咳嗽声断断续续。

或许有一天，我能等到囡囡推开这扇门，喊一声："奶奶，我回来了。"

但我知道，这个期待，或许要很久很久...