中药，三服，七服，十一服……在春天之前就开始煎了。

炉火好像是从春天之外取回来的，红灼、缥缈，它在拷问着那些药。

氤氲的热气里，来自大地的根、叶、茎、皮、花、果、虫……在呓语，又像在哭泣，火和水要逼它们交出心底里的一点秘密，让那些秘密去破译并消除一场不愿撤离的病痛。

陶罐仿佛是一座古寺，僧人们细细碎碎地念着梵音或咒语。这世间，只有两种智慧，一种是扶正，一种是祛邪。僧人们总是领着比春天还无量的神性，去收复和覆盖无边的荒凉。这一罐一罐药，煎好，滗出来，喝下去，渗入五脏六腑七经八脉，在寒风荒烟的寂土上播种着神灵和春风。

小小的陶罐又仿佛是另一个乾坤，我听到了旌幡上猎猎的风声和得得远去的马蹄声，仿佛看到玄奘的向往穿越过旷远的西域和青藏高原以西的苍茫。尘世的澄清需要万千的法门，天下的每一寸挪移需要磨损和耗葬万千的雄心。小小陶罐里的这一次逶行，红旗半卷，黑云压城，易水淇水，一去不返，真正要回返的是一角春天。

为驱离一些密集的咳嗽，为使咳嗽声渐渐稀疏而终归于无，我在春天煎药，而且煎了又煎。

冬天离开的时候，一天寒风和霾呛着我了，我的咳嗽声溅得到处都是，惊动了几百里外另一个人的耳朵，那个人就把药给我捎过来。

春天还没到的时候，药先到了。

我坐在春天的门口煎药。

我忍住咳嗽，朝四下的浑沌里眺望。

用筷子搅动着药和汤，就觉得人也是一罐被煎的中药，受些煎熬也甘愿，只要能为世上祛除邪恶和病魔。

榆树下倒着那么多药渣，药里的酸苦涩咸麻却把我的咳嗽一天天地带远了。

小病成僧，煎药成佛。我又向茫茫世事的深处走入了一步。

（文/黄文庆）

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