太长时间没有动笔了，感觉再不写，就不会写了。

原来写文章真的会像长河，总是会有枯水期的。而我的写作只能算是那条长河不经意间流出的一个小河汊，原本就是偶然形成，枯水总是必然的。

那些常能入眼的景致还在，那些常让人动情的风物还在，那些人间烟火气依然充盈在空气中，而我却好像回到了咿呀学语的状态。

冬日，还在树上招摇的老叶，总是会说话的。独特的肢体语言，风来时吹动的沙沙声，除了沧桑，便是淡然。春如何？再娇嫩，不过是起点。夏怎样，再茂盛，总会被风吹散。秋多美，再斑斓，也会零落。冬气寒，无论怎样都会有老叶不走，只等下一个轮回里，看到春天。

树生在那里，除了活着，还在照看着世间百态。人活在世上，除了活着，还当有一种精神，看尽繁华，不失本真；尝遍百味，独爱寡淡。

这个冬天，除了刚入冬的那场敷衍的雨，便再没有什么可说的了。雪下在了它想、它愿意下的地方，而我们也不再期待。只要还有冬天，人们还认可这是冬天，其他都得靠顺其自然。上天若赏下一场雨，那是恩赐。上天若觉得一切都还可以，那便是认可了这样的状态就是冬天。

想起，前年写的那篇《年轻的雪》，该是值得纪念的。如今连“年轻的”的都还没出现。所以“珍贵”还有另一个意义，就是当时不知，往后难见。如此一想，也就没有什么可说的了。

年关将至，街道两旁的店铺看上去都很忙碌。树，穿上了彩色的毛衣，行人开始大包小裹的匆匆而过。虽然，我们如今什么都有。虽然，我们实现了想吃就吃，想穿就穿，却还是怀念儿时过年才能穿上的新衣，才能吃上的平素鲜少吃到的东西；还有裤兜里的小鞭炮，手上提着的灯笼，扑面的瑞雪和房梁上如帘的冰凌。

起身，推开窗，有凉风入怀，有些清冷，却有一种说不出的温暖，因为它会成为未来值得怀念的瞬间。