二十年的光阴，足以让一棵种子长成参天大树，也足以让一个孩子长大成人。

可是对于妈妈来说，这二十年的远嫁生活，最深的牵挂永远是那个小城里的老屋，那个她魂牵梦萦的家。

小时候，每逢过年，妈妈都会站在阳台上，眺望着家乡的方向。

她说那边有座山，翻过那座山就是她长大的地方。

那时的我不懂，为什么妈妈不能经常回去看看。

直到长大后才明白，生活从来都不是诗和远方，而是柴米油盐和两地奔波的艰辛。

这次回娘家，是因为姥爷身体不太好。

电话里他说：“没事，就是想闺女了。”这句话让妈妈彻夜难眠，第二天就订了车票。

姥爷今年八十有三，鬓角的白发已经爬满了整个头顶，但那双眼睛依然炯炯有神。

他捧着妈妈的手，只是一个劲地说：“闺女回来就好，回来就好。”妈妈转过头擦眼泪，我假装没看见。

那一刻，我看到了时光在他们身上留下的痕迹，也看到了血浓于水的亲情。

舅舅们、姨妈们轮番上阵，七嘴八舌地问着妈妈的近况。

但我注意到，他们谈话时总是刻意避开“这些年过得好不好”这样的问题。

或许在他们心里，也深知远嫁的艰辛，不愿揭开可能存在的伤疤。

老屋还是记忆中的模样，墙角的牵牛花依然在晨光中绽放，厨房里飘着姥姥最拿手的卤肉香。

姥姥坚持要亲自下厨，说：“你妈妈最爱吃我做的菜。”

看着满桌的菜肴，我突然理解了为什么妈妈总说家乡的味道最香。

几天相处下来，我发现姥爷总是默默地注视着妈妈。

吃饭时多给她夹菜，看电视时总让她坐在最舒服的位置。

那些细微的动作里，藏着说不尽的疼爱。

临走那天早上，妈妈趁姥爷睡觉的时候，偷偷在他枕头底下塞了两万块钱。她动作很轻，生怕吵醒了姥爷。

我站在门口看着，突然想起小时候妈妈总说：“等以后赚钱了，一定要让爸妈过好日子。”

二十年过去，她终于有能力实现这个承诺。

可是当我们收拾行李准备离开时，却发现箱子不知何时变重了。

打开一看，夹层里、衣服口袋里，到处都是塞进去的红包。

有舅舅塞的，有姨妈塞的，甚至连姥爷都偷偷在我们不注意时塞了钱进去。

每个红包都整整齐齐，显然是提前准备好的。

妈妈当场就哭了。我知道她不是因为钱，而是这份浓浓的亲情让她无法自持。

姥爷拍着她的背说：“闺女，你们在外地不容易，这是爸妈的心意。”舅舅们也说：“妹妹，你别嫌少。”

这一幕让我明白，所谓的亲情，就是这样相互牵挂，相互体谅。

妈妈想着补偿父母，父母却始终惦记着女儿的生活。

这种你来我往的爱，是最珍贵的人间烟火。

坐在返程的高铁上，妈妈一直看着窗外发呆。

我知道她在想什么。窗外的风景飞速后退，但是心却越来越近。

所谓的远嫁，不过是把根留在一个地方，把梦种在另一个地方。而不管走多远，根始终牵动着心。

网上流行一句话：断舍离是成年人的必修课。可是对于亲情，又何必断舍离？

远嫁二十年，隔的是山山水水，连的是永远割舍不断的血脉亲情。那些看似平凡的日子，却因为爱的存在而熠熠生辉。