“奶奶，你真的不后悔当年的选择吗？”孙女依偎在我身边，好奇地问我。

我笑了笑，轻轻抚摸着她的头发：“怎么会后悔呢？你爷爷教会我的，不仅是如何生活，更是如何做人。”

1968年的秋天，我17岁，一个懵懂的城里姑娘，跟着知青下乡的队伍来到了这个偏僻的小村庄——大李村。一下火车，漫天黄沙扑面而来，呛得我直咳嗽。站台上，李大队长热情地招呼着我们，他身旁站着一个高高瘦瘦的小伙子，黝黑的皮肤，眼神坚毅，话不多，只是默默地帮我们搬运行李。他，就是我后来的丈夫，王向明，那年他25岁，是大李村的副队长。

村里的生活比我想象中还要艰苦。第一天晚上，我和几个女知青挤在一间破旧的土坯房里，屋顶漏雨，炕上潮湿，我们几个姑娘抱在一起哭了一宿。半夜，一阵敲门声惊醒了我们。“下雨了，给你们送点干草垫一垫。”门外传来王向明的声音。那一刻，他的身影在昏暗的油灯下显得格外高大。

春种时，我们这些城里来的孩子哪会使农具啊，王向明就耐心地教我们，一遍遍示范，手上磨出了水泡也不吭一声。夏收时，他帮我们背沉甸甸的稻谷，秋收时，他还帮我们驱赶田里的蛇虫。有一次，我在田埂上不小心扭伤了脚，他二话不说，背着我走了五里地去卫生院。一路上，我能感觉到他的背很宽厚，他的脚步很稳健，我的心里也泛起了一阵阵涟漪。

“你有对象吗？”回来的路上，我鼓起勇气问他。

他摇了摇头：“没时间想这些。”

“为什么？”我追问。

“家里还有老母亲要照顾，队里的事也忙。”他语气平静，却透着一股责任感。

1970年春，村里突发山洪，王向明带领村民抗洪抢险，连续奋战了三天三夜。洪水退去后，他累倒在堤坝上，发起高烧。我守在他床边，寸步不离地照顾他。他烧得迷糊，嘴里一直喊着“别走，别走……”我握着他的手，眼泪止不住地流。那一刻，我终于明白，我已经深深地爱上了这个沉默寡言却充满责任感的男人。

我写信告诉了母亲我的决定，母亲在回信中担心地问我：“傻闺女，你可想清楚了？他比你大八岁，还是个农民，你这辈子就要困在乡下了？”

我坚定地回信：“妈，我想清楚了，他是个好人，我愿意和他一起守着这片土地。”

1971年的冬天，我们结婚了。没有花车，没有鞭炮，只是简简单单地摆了几桌，请村里人吃了顿饭。我穿着 borrowed from a neighbor 的一件红色棉袄，却觉得比任何时候都幸福。

婚后的日子虽然清贫，但我们很知足。我们住着三间破旧的土坯房，冬天冷得像冰窖，夏天一下雨就漏水。即使在这样的环境下，王向明总是把最好的留给我。他起早贪黑地干活，想尽办法改善我们的生活。1973年，我们的大儿子出生了，两年后，小女儿也来到了这个世界。看着两个可爱的孩子，王向明脸上露出了难得的笑容。

日子一天天过去，孩子们慢慢长大。1978年，我被招工到镇上的纺织厂上班。镇上离村里将近十里路，路况也不好。王向明不放心，坚持每天骑自行车接送我。无论刮风下雨，他都雷打不动，从不间断。

可是，好景不长。1982年的夏天，一场意外打破了我们平静的生活。那天，村里的灌溉渠堵塞了，王向明带人去疏通。突然，渠壁坍塌，一个年轻人掉进了湍急的水流中。王向明想都没想，纵身跳下去救人，却再也没能上来……

那一年，我38岁，大儿子9岁，小女儿7岁。我失去了丈夫，孩子们失去了父亲。那一刻，我的天塌了。

料理完王向明的后事，我独自带着两个孩子生活。村里人都说我变得更坚强了。我知道，这是王向明留给我的最宝贵的财富——如何在困境中保持乐观和坚韧。

后来，儿子考上了大学，女儿也成了一名教师。我从纺织厂退休后，就一直住在这个小院里，守着我们曾经共同的家。

如今，我已是满头白发的老人，儿孙绕膝，尽享天伦之乐。每当孩子们问起我当年的选择，我都会毫不犹豫地说：“我不后悔。你爷爷教会我的，是如何做一个正直善良的人，这样的婚姻，我怎么会后悔呢？”

夕阳西下，金色的余晖洒满小院。我望着天边的晚霞，仿佛又看到了那个高大、沉默的身影，他依然守护着这片他深爱的土地，守护着我们……人生漫漫，真爱永恒。真正的幸福，不在于物质的丰裕，而在于精神的富足。