他只是跳出了时间，变成宇宙里最原始的分子和原子，重新构建成你身边的其他事物。

以后为你遮风挡雨的大树是他，为你抵挡严寒的毛衣是他，当你疲惫时看着桌头的挂件是他，你散步时迎面吹来的晚风还是他。

他以你亲人的身份消失了，但他却散落四周。无处不在。

亲人的离开就像是你去上学，他去赶集；你在家吃饭，他去地里干活。等到你去地里找他的时候，他又恰巧回到了家里。

其实他从未离开，只是你今生的每一个瞬间都会与他擦肩而过。

（文案来源于网络）

清明寄相思

又是一年清明到，都说亲人的离去，是一生的潮湿……

看那雨，落在青石板上时，总像谁在轻轻拆信。四月的邮差披着雾气，把山野读过的句子，一句句誊在绣球花的褶皱里。

去年清明，我在山间遇见一位扫墓的老者。他弯腰擦拭石碑，絮絮说着家长里短，末了却往空中撒了一把青梅。

青果子骨碌碌滚向草丛，他笑：“化成泥，明年就长成树荫了。”我驻足良久，忽然明白这世上的离别，原是一场漫长的相遇。

清明总有人在河边叠纸船，柳枝俯身蘸墨，流水便替远行的人写家书。

蒲公英举着小伞等信风，却不知自己就是最温柔的回信。去年我在山寺拾到半片瓦，裂痕里开出的野花，像极了祖母发髻上的簪钗。

那些没来得及说的告别，都成了新茶初沸时的轻叹，成了晾衣绳上滑落的雨珠，成了自行车铃铛里锈住的歌谣。

离去的人从未走远，只是化作万物生长的呼吸。或许，故人从未离去，他们只是换了种方式读人间。

你见的每一朵花都是他们在点头，吹过麦田的每一阵风都是他们在散步。当我们把眼泪种进春雨，来年漫山青翠，皆是生生不息的回音。

他是你晾衣绳上跳舞的晨光，是搪瓷缸里舒展的茶梗；是自行车后座颠簸的蝉鸣，是停电夜摇曳的烛泪；是信纸折痕里沉睡的蒲公英，是相框边角洇开的木纹。

他消散在时令的褶皱里，却又在每个春天拂上你的窗棂，成为万物复苏时，第一缕破冰的风。

若将人间比作绸缎，故人便是永不褪色的丝线——他们织进四月的雨，织进六月的风，织进十月的暖阳，织进十二月的雪，最终织成裹住岁月的茧。

若思念有声，万物都在替他们说爱你。