摄影 | 李冉@仓巴鹿人

冬天的早晨，来的十分萧瑟。

太阳挂在东边的写字楼上，灰蒙蒙的，如同失焦的老照片，远处传来孩子的玩闹声。

我静静地走在街道上，没有拥挤的上班族，只有优哉游哉遛狗的退休阿姨。突然，对面出现了一个小贩，开着常见的红色电动车，立着一个大大的红色招牌：甑糕。

甑糕，对于很多当地的小孩子来说，应该具有很强的童年记忆。白乎乎、软糯糯的米糕，铺满红色的枣泥和芸豆，吃进嘴里是飘上云端的幸福感，我们当地是没有的，但这种食物全国应该有很多相似的变种。

总之，心血来潮般的，我让老板给我包了一块，她手脚麻利、喜气洋洋的，不停地同我聊天，最后还热情的加了一块枣泥。

走了没几步，再回头看时，她已经在城管的驱赶中，匆忙离去了……

甑糕，其实读甑（zeng），很多人都习惯读（jing），这是我无意间搜索到的，但无论对错，都是童年的一种回味。只是从前街角那个高声吆喝的小贩，都已没了踪影。

然后长大后，一个人可以游遍天下山山水水，但梦境里出现的，往往不是什么名川佳境，而是幼年走过的一条坎坷崎岖的小路，或是夏天曾经跳进去抓蝌蚪的小池塘。

记忆中的童年，总是笼罩着一种异样的色彩。甚至过去的痛苦，也有别于现实生活中的痛苦。就像一个人抚摸自己的疮疤：没有了生理上的疼痛，剩下的却只是一片仿佛还颇值得骄傲的平滑而光润的疤痕。

我尝了一口，是很平常的甜味，但却不是我记忆中的味道，或许是吧，也记不清了。再吃几口觉得有些腻了，放在一边，泡了一壶茶。

我突然觉得自己的薄情来，也感慨这个世界的薄情。曾经最想得到的东西如今得到了，却依旧空虚，曾经一心想要逃离的地方，如今逃离了，却觉得孤苦无依。

我就这么想着，自己是故乡中一棵小小的金盏菊，一粒田间的小麦种子，一个圆圆的纽扣，系在了祖父黑棉袄上；从院子外走进去，看着群山吞噬了最后一点阳光。

从此，我也是漂泊者了。

摄影 | 李冉@仓巴鹿人

主编／仓巴鹿人

撰文/阿森