母亲的葬礼那天,天灰蒙蒙的,雨像要下却始终没落下来,空气里弥漫着一股让人喘不过气的湿冷。
我站在灵堂前,看着母亲的遗像,一种钝痛从胸口蔓延到全身。
人们来来往往,低声抽泣,递香的、烧纸的、端茶倒水的,忙而不乱。
可我却觉得这一切都像隔着一层薄雾——全都不真实。
母亲才刚过六十岁,怎么就忽然离开了?
大舅站在人群的最边缘,穿着一件已经洗得发白的黑色夹克,手里握着一根烟,却始终没有点燃。
他不哭,也不说话,只是低着头,用手指反复摩挲着烟卷的边缘。
我知道,他心里难受得不行。
母亲是他唯一的妹妹,从小就和他最亲,可如今却先他一步走了。
出殡的时候,大舅没说一句话,帮着抬棺走在最前面。
一路上,他走得很稳,连一个趔趄都没有,可我看得出来,他的脚步其实很沉,像是每一步都踩在了他的心上。
仪式结束后,众人围坐在饭桌前吃席,大舅却独自站在院子里,背对着人群抽烟。
那一根接一根的烟,像是他心里压抑的情绪无处发泄,只能通过这点烟雾散出去。
饭菜上齐了,我喊他:“大舅,吃点吧。”可他只是摆了摆手,头也没回地说:“我不饿,先回去了。”说完,他就走了,连话都没多说一句。
我看着他的背影,心里莫名有些不安。可是那天家里忙得团团转,我也没来得及多想,只能暗自记下,打算第二天去他家谢孝时再问问。
第二天早晨,我特意起了个大早,带了些母亲生前爱吃的小菜,想着给大舅送去。
到了他家,刚敲开门,大舅妈就满脸焦急地迎了出来:“你大舅昨晚回来后就躺下了,今早喊也喊不醒,你快进来看看吧!”我心里一沉,赶忙走进屋子。
只见大舅躺在床上,脸色苍白,额头上布满了细密的汗珠,嘴里不停喃喃着什么,可声音太小,听不清楚。
我慌忙蹲下去,轻声问他:“大舅,你怎么了?
哪里不舒服?”他勉强睁开眼看了我一眼,眼神里藏着一种说不出的疲惫和痛楚。
大舅妈急得直跺脚:“昨晚他回来就说胸口闷,吃不下饭,非要抽烟,我劝他别抽,他还发脾气。
我看他这样不对劲,可他说没事,硬是睡下了。
今早怎么也叫不醒,我真怕……”她话没说完,眼泪就掉了下来。
我赶紧掏出手机打了急救电话,心里七上八下,一种莫名的恐惧涌了上来。
救护车来的时候,大舅已经虚弱得连话都说不出来了。
送到医院后,医生检查了一番,说是急性心梗,幸好送来得及时,不然可能会有生命危险。
听了这话,我心里一阵后怕。
母亲刚刚离世,如果大舅再出点什么事,我真不知道该怎么面对。
母亲和大舅的感情一直很深。
他们从小就失去了父母,兄妹俩相依为命,互相扶持着长大。
母亲常说,大舅是她的“半个爹”,因为在她最无助的时候,是大舅扛起了整个家。
我小时候不理解,总问母亲:“大舅不就是大舅吗?
怎么还能当爹?”母亲总会笑着摸我的头:“等你长大了,就懂了。”
后来,听母亲讲了他们小时候的故事,我才明白其中的深意。
那是一个寒冷的冬天,母亲只有八岁,大舅十二岁。
两个人的父母因一场意外去世,家里只剩下兄妹俩和一间快要塌了的土屋。
那时候,村里每家每户都不宽裕,谁都顾不上谁。
大舅为了养活母亲,天天去河边捞鱼,有时候冒着冰冷的河水走上几里地,只为了换回几斤米。
母亲说,那段日子,大舅简直就是用命在撑着。
有一次,大舅为了给母亲换一件棉袄,背着家里仅有的一只老母鸡去了镇上的集市。
结果棉袄没买着,鸡也让人骗走了。
回家的路上,大舅哭了一路,可一到家,却强装笑脸跟母亲说:“别怕,哥下次一定给你弄个更好的。”母亲当时年纪小,不懂这些,只是点点头。
可多年后,每次提起这件事,母亲都忍不住抹眼泪:“要不是你大舅,我早就熬不过来了。”
后来,母亲出嫁了,而大舅也成了家。
虽然各自有了家庭,但兄妹俩的感情从未变淡。
每次母亲做了好吃的,总会给大舅送一份;而大舅家里有了什么喜事,也总是第一个想到母亲。
可谁能想到,母亲这一走,大舅竟受了这么大的打击。
母亲的葬礼结束后,我渐渐回忆起了更多和大舅有关的事情。
在我的印象里,大舅是个不善言辞的人,总是一副冷冷的样子,可他对母亲的好却总是藏在细微的地方。
小时候家里穷,每次过年,大舅都会偷偷给我塞压岁钱,告诉我别让母亲知道。
上大学时,有一次学费没着落,是大舅拿出家里的积蓄帮我解了燃眉之急。
母亲生病住院时,大舅天天坐一个多小时的公交车来看她,拎着大包小包的营养品,嘴里却总说:“没啥值钱的,就随便买了点。”
医生说,大舅的病主要是因为情绪波动太大,再加上身体长期透支,才会诱发心梗。
我坐在病房外的长椅上,脑子里反复回放着母亲和大舅的点点滴滴。
或许,这就是亲情的分量吧。
它看不见,摸不着,却像一根无形的线,紧紧地拴着彼此。
几天后,大舅的病情稳定了,我去病房看他。
他躺在床上,脸色依旧有些苍白,但精神好了许多。
我坐在床边,轻声问他:“大舅,你还记得小时候带我去赶集的事吗?”他愣了一下,随即笑了:“怎么不记得?
那会儿你还非要买个糖人,害得我兜里连回家的车钱都没了,最后咱俩走了三个小时才到家。”说着,他的眼角湿润了。
我看着大舅,忽然明白了母亲的那句话:“等你长大了,就懂了。”是啊,如今我终于懂了。亲情不是轰轰烈烈的大事,而是那些藏在平凡日子里的点滴,是那份即使不说出口,也能感受到的牵挂。
母亲走了,可她留下的爱还在。而这份爱,将会一直延续下去。