山道蜿蜒处，青苔浸透纸灰香。五岁小儿攥着柳枝奔跑，嫩芽恰似三十年前父亲别在我衣襟的那截。碑前艾草已高过供盘，母亲惯用的粗瓷碗盛着新蒸青团，水汽漫过父亲名讳，如手般轻抚。
母亲用袖角擦拭父亲相框，黄铜边沿映出她少女时的麻花辫。风起时，松针簌簌抖落旧时光，纸钱余烬追着蒲公英飘向山涧，恍若先祖捎回的信笺。
归程摇下车窗，小儿忽然将额头贴在我掌心，温热触感与父亲握着我手教我开始写字那日重叠。
我终于明白清明不是告别，而是让所有未尽的叮咛化作青烟，缠绕在代代间，清明是条丝带，把生死的沟壑结成连绵的思念。
清明，总得回家一趟吧！
